Declaraciones de un apático

No pasa nada.

Ni me importa.

Amor pardo

Mulata,

De espinas de cactáceas

una corona lidera

tu melena de sedosas esmeraldas como plumas.

Amplia frente, altiva, humilde,

que porta un lunar por tilde.

Más abajo, rodeando tu cuello

un collar de cuenta y hueso

describe una media luna.

En tu escote un árido desierto

y tus senos pequeños pero lactantes,

siendo dos pequeños gigantes

que dan sombra a campos y huertos.

Bajo esa sombra de fresno crecido

yace tu cintura ceñida

de litorales y fuego prendida

como aquél carbón tardío.

Es verde tormento mío

y de las telas tejidas.

Tendido al paso del tiempo

lían en sueño lunático

los dos ombligos, tu vientre volcánico

y un idilio a flor de piel.

Y en talavera, el incienso

sube en nubes de oropel.

Nunca se habló, so morena lindura,

con tanta y tanta ternura

de alguna hija de arado

como los padres lo hicieron de ti.

¡Oh, tus muslos acuáticos¡ ¡Y

tus rodillas sobre un huipil

de manos labrado

y de hartos indios sudado,

hincadas, serenas, ante el altar,

entregando su virginidad.

Sostenida en un guacal

cual dulces surtidos típicos,

es frondoso árbol raquítico

tu presencia en altamar.

Nunca el sol besó a la tierra,

del mariachi a su guitarra,

del patrón a su muchacha,

como a tus maizales y anchas veredas.

Y el viento recorre íntimas laderas,

como en Guanajuato, por callejones,

como José besando de a montones

de la mujer las caderas.

Mas rodeados tus talones,

aprehendidos y encerrados,

por ajorcas turquesas moldeadas

por unas manos calizas,

no requieren dos tacones

para ensalzar tu gran altura.

De Guadalupe la risa,

engendrada de tres lodos,

pez pareces zarandeado

y una olla de barro negro dorada.

Bello ensueño del barroco,

beata eres, veta vasta de cultura.

Mulata

cuatrocientas voces te loan,

cánticos festivos te lloran

como al romperse las piñatas.

¡Tu figura de franela

piel de adobo y labios de castaña,

labios carmín sabor a caña

y olor picante a canela!

Tienes un par de ojos brunos,

llorones y taciturnos,

por tus hijos humillados:

mexicanos sólo a ratos.

Mas ese dúo colonial

ha cautivado los míos,

atiborrando con, de turrón, ríos

la paz en mi soledad.

Mulata, flor de jardín,

¿cómo puedo amar, si no es más que a ti?

Hoy caí en la cuenta.

Hoy caí en la cuenta: soy un desdichado. Estoy estancado, sufriendo, frustrado.

Hoy caí en la cuenta: no soy libre.

Hoy pensé en ti. Y caí en la cuenta que aún estás aquí, por más que me empeñe en negarlo.

Hoy miré hacia el cielo y no sentí nada, más el recuerdo de una gota caer.

Hoy miré también hacia el espejo, y un yo desgarbado encontró mis ojos.

Hoy, sólo hoy. Porque el pasado es más cercano al futuro que al hoy: uno nunca llega y el otro nunca existe.

Hoy noté el últimatum, disfrazado de un bebé palmeando mi espalda. Se hace tarde.

Se hizo tarde. Es tarde.

Hoy caí en la cuenta, además, que las cosas llegan por si solas. El adelantar el reloj no acerca la hora de la comida. Ni aminora el hambre.

Hoy caí en la cuenta que estaba solo, y en mi soledad provocada, sollozaba por ello.

Hoy me di cuenta que soy el causante de mi aflicción. Por no soltar riendas, por no soltar libras.

Por eso, hoy me caí en la cuenta:el cambio impera, clama.

Esperar al tiempo es absurdo. Él jamás espera por ti, y llegó mientras lo esperas.

Hoy caí en la cuenta: camino, respiro, río por inercia. Inconscientemente.

Hoy caí en la cuenta: la noche está espléndida, y yo esperando en la alcoba.

La cena está servida, y no puedo retrasarme. Y a esta mesa no estás invitada.

Hoy caí en la cuenta: dejándote ir te deje quedarte. Pero ya no.

Esta ya no es tu guarida, tu morada, tu vasija. No hay en mí reminiscencias de aquellas épocas.

Sólo el coraje. Coraje que me asfixia, me engulle, me atasca. Me estanca.

Por eso hoy caí en la cuenta: pensaba que volaba, mas sigo atado a la pared. Y ahora puedo comenzar a planear.

Caí en la cuenta que mis sueños ya no eran, mas seguirán siendo. Al cielo lo seguiré sintiendo, y el espejo me mirará sonriendo.

No más. Hoy caí en la cuenta.

Hoy caí en la cuenta: eres, pero ahora ya fuiste. Pasado o futuro, pero nunca presente.

Pues hoy caí en la cuenta: caí en el hoy. Y es todo lo que tengo.

No lo poseo, él me posee. Pero aquí está. Conmigo. Y sin ti.

Hoy caí en la cuenta: para caminar hay que dar pasos. Y, de vez en cuando, retroceder.

Por eso, hoy retrocedo unos cuantos pasos, para así poder avanzar. Ir para atrás llendo adelante.

Hoy caí en la cuenta: puedo ser dichoso. Fluyente, risible, motivado.

Hoy caí en la cuenta: comienzo a ser libre.

Y de pronto, ya no es tarde. Todavía no es tarde.

Y mi soledad se levanta, en rumbo a acompañar a alguien más.

Hoy caí en la cuenta: hoy, te dejo ir.

Quisiera ser el viento

Quisiera ser como el viento, libre, inmune al paso-tiempo. Ajeno a las querellas perdidas.

Quisiera ser como el viento penetrando las más oscuras guaridas.
Quisiera ser como el viento intempestivo, incomprendido pero siempre permanente. Produnfizar en los balcones de tu cuarto y de tu mente.

Quisiera ser como el viento, dueño de sus pasiones, y no dócil a ordenanzas. Juguetón con el paisaje bello. Juguetón incluso con cada uno de tus cabellos....

Quisiera ir como el viento, ya rápido, ya lento.

Quisiera ser como el viento.

Quisiera ser como el viento, libre, sin ataduras ni bozales.

Quisiera ser como el viento paseando altivo entre, de tu patio, los rosales.

Quisiera ser como el viento y no tener motivo para poner afrenta al ciego. Exento de haraganes, sus caprichos y sus miedos.

Quisiera ser como el viento, aunque doliente, silente. Capaz de estar abrazado a ti, y aun así el rostro verte.

Quisiera ser el viento.

Quisiera ser el viento pateando afanosamente el polvo.

Quisiera ser el viento corriendo entre los olmos.

Quisiera ser el viento, rey de historias y lugares olvidados. Pensamientos oxidados.

Quisiera ser el viento, atravesando el mundo a zancadas y a nados.

Quisiera ser el viento, so muerto entre los muertos. No obstante, nunca muerto.

Mas quisiera ser el viento, por estar perpetuamente entre tus dedos.

¡Más quisiera ser el viento!

Quisiera ser el viento.

Tu atardecer

Te vi hoy mientras caminaba.

Casi de reojo sentí tu mirada

entre taciturnas luces

y el tuyo fulgor tumbome de bruces.

Los rayos del sol jugaban,

al igual que con tus hebras peinadas,

con diez nubes, y esas nubes

semejaban tu nevada cumbre.

Y es que al parecer jamás se agotaban,

siendo más, conforme el tiempo pasaba,

coronando tu vasto entendimiento...

No puedo más. Me volteo.

Tan doloroso pensar, ¡ya no estabas!

Sin embargo, aún me enseñabas:

"Muerto no estoy extinguido,

mas mi último adiós lo dará tu olvido".

Ya retornaba por la cuesta andada,

y la noche acompañaba

a los ríos, que mojados

juraban "¡Hoy, hoy te amo!".

No más estío

Reposa acostado tu vil recuerdo

sobre la suave espalda de una alfombra;

me observa tiritar vía la sombra

y bajo esa mirada, el calor pierdo.

Yace tranquilo, tejiendo y tejiendo

dos mantos de lana color marfil;

pregunta el porqué mi boca ya añil,

y lento, muy lento, contesta, riendo:

"Lángido encuentro tu cuerpo mestizo,

siendo el cauce de un otrora gran río.

Sin ti, no soy: sólo un mustio carrizo.

Por eso par son: el tuyo, y el mío.

Así que agradece al que abrigo te hizo

sólo para que no mueras de frío."

Asesinato

Estaba sentado en una banca de cualquier parque, donde nada pasaba excepto el tiempo. Y de pronto, acompañado con un grito, vino un hombre corriendo a silenciar mis pensamientos.

Ahora me encuentro sentado en una banca de cualquier parque, donde nada pasa, ni siquiera el tiempo. Y la sangre escapando de donde me ha pegado el tiro empieza a ensuciarme los botines.